lunes, 30 de abril de 2007

Sobre el vuelo de Hawking


Hace pocos días Stephen Hawking disfrutó de unos minutos de ingravidez. Le están preparando para un pequeño viaje espacial para dentro de dos años, cuando tenga sesenta y siete. (AQUÍ la noticia) Este físico británico lleva cuarenta años en silla de ruedas porque sufre esclerosis lateral amiotrófica, y apenas puede mover algunos músculos de la cara. Sólo con el movimiento de esos músculos, y la ayuda de un ordenador, se comunica... ¡y vaya lo que llega a comunicar! El hombre, físicamente parece un pelele indefenso (incluso hubo rumores de que su segunda mujer le maltrataba)... pero tiene una mente prodigiosa, con una lucidez que le ha permitido estudiar numerosos asuntos. Entre los más llamativos destaca la física de los agujeros negros, descritos como partículas del tamaño de un protón, pero con la masa de mil millones de toneladas métricas... fascinantes los agujeros negros porque en su entorno ocurren cosas que solo se explican con las leyes de la relatividad... ¡bienaventurados los que las comprenden porque no es cosa para un homo sapiens venido a menos!

Stephen Hawking y una manzana. En este caso jamás habría llegado a descubrir la Ley de la Gravitación Universal


A veces, en las conversaciones amistosas sobre la fe religiosa, mis amigos creyentes definen la fe como lo que no se entiende ni se comprende, pero que existe inevitablemente y hay que aceptar. En estos casos siempre me viene a la imaginación Stephen Hawking porque jamás llegaré a entender lo que él ha desarrollado en la física. Me siento incapaz de comprender lo que este hombre ha comprendido, simplemente porque me faltan neuronas. Y, sin embargo, aunque yo no pueda comprender lo que él dice, lo acepto como cierto... ¡exactamente como mis amigos creyentes definen su fe! Y así me lo dicen para explicarme a mí que yo no puedo ser tan incrédulo... Esto es una constante: ¡muchos se empeñan en demostrarme que yo no soy tan ateo como les digo!

Pero la notable diferencia estriba en que yo no tengo fe en lo que dice Hawking. No tengo fe en él, no señor. Lo que tengo es confianza en lo que él y otros hombres han llegado a comprender usando la observación, la intuición y las herramientas matemáticas... elementos que la fe no necesita para nada. Puesto que, aunque yo no les alcance, otros hombres mejor dotamos pueden llegar a comprenderles sin necesidad de hacer actos de fe, simplemente usando las mismas herramientas de la razón.

Por cierto, Hawking ocupa desde 1974 la cátedra lucasiana, la que ocupó Isaac Newton desde 1669 hasta 1696. Newton fue tal vez el mayor genio que haya parido mujer en la historia de la humanidad... hombre religioso que comprendió innumerables asuntos de la química, óptica, física y matemáticas. Y mientras Newton elucubraba sobre las series infinitas, desarrollaba el cálculo diferencial e integral, mientras nos ofrecía la Ley de la Gravitación Universal... aquí, en España, las tesis doctorales en las universidades españolas discutían sobre la cantidad de ángeles que podían ubicarse en al punta de un alfiler.

¡Después nos quejamos de la falta de neuronas!



jueves, 26 de abril de 2007

Mi gente sorprendente: Álvaro

Cada día me sorprende lo fácil que es hablar y ver a Álvaro. Álvaro es mi hijo mayor y anda por Alemania, en un pequeño pueblo llamado Cottbus. Allí tienen una universidad tecnológica y él dice que está aprendiendo alemán y estudiando ecologismo con una beca Erasmus que apenas llega a 1000 euros en el año... Mi otro hijo, Alejandro, el de los bichos, anda por Sevilla, haciendo biología, y nos vemos con más frecuencia por aquello de la cercanía.

FALTA FOTO

Por las noches nos reunimos en torno a la pantalla del ordenador portátil, él en Alemania y nosotros en España, y hablamos a través del messenger, ese maravilloso invento. ¿Quien dijo que esto de internet era algo frío y deshumanizado? Mentira podrida... y, además, barato: no cuesta más de lo que ya tenemos pagado.

De momento le han preseleccionado para recibir una beca-güena de investigación (así la llama él porque essufi para vivir sin ayuda paterna) Y dentro de pocos días le harán la primera entrevista de su vida... yo le digo que tiene que dar buena impresión, es más, que tiene que encandilar a la entrevistadora, una catedrática de patología agroforestal (...y encandilar a una cosa de esas tiene que ser complicado) Y le digo que lo tiene crudo con esa pinta, y que mejor sería hacerle un repasito para darle una apariencia estéticamente más aceptable y decorosa...

Pero él dice que el arreglo ya se lo hace él, y que nos dejemos de tonterías. Y tiene razón porque -no es porque sea mi hijo- pero Álvaro encandila a pesar de esos pelos.

¿Qué quereis que diga un padre?

...¡pues anda que la madre!



miércoles, 25 de abril de 2007

...y una de arena

Nunca he tenido claro si la buena era la de cal o la de arena. En este caso quiero dejar escrita la parte buena porque me ha quedado una mala sensación en el cuerpo después de colocar el post anterior. En realidad, tengo amigos dedicados a la política que no merecen ningún pensamiento peyorativo, como el que se deja entrever en lo dicho ahí abajo. Todo lo contrario, mis amigos políticos son admirables porque, entre otras cosas, rezuman generosidad en forma de compromiso y lealtad con sus ideas... y para eso hay que ser valientes, cosa que los homo sapiens venido a menos no somos. Quiero citar expresamente a Pepito Carracao, Adelaida Álvarez, Paqui Borrego y Juani Márquez, cada uno en su partido, defendiendo sus ideas en la gran, mediana y pequeña política. Ellos lo saben.

Hace un tiempo me llamaba al orden mi Maestro en numerosas cuestiones (jugamos a que él me dice Pequeño Saltamontes, y eso me enorgullece), ese niño grandote que deje hace treinta años en la parada del autobús, en la placilla de Villajovita, junto al bar Toribio, cuando le decíamos Pepe Anita, y nos recuperamos cuando él era senador de España. Me decía en esa ocasión que era injusto tratar a todos por igual, incluidos los políticos. Y es verdad. A lo largo de este blog se deja ver cual es mi opinión al respecto de la oleada de crispación meditada, diseñada y promovida por el PP para que el personal de a pie llegue a pensar “Todos los políticos son iguales, así que ¿para qué votar?” Con lo cual se genera primeramente la desmovilización del voto de la izquierda et viola!: victoria del PP. No, no todos los políticos son iguales porque cada persona es distinta de otra persona y cada hombre y mujer es de su padre y de su madre... hasta los políticos.

O sea, quiero dejar aquí una de arena para los políticos sensatos, esos hombres y mujeres generosos que ofrecen su trabajo silencioso (al margen de las broncas parlamentarias, plenarias o mediáticas) La mayoría de las veces, un trabajo ingrato, no entendido, malinterpretado y desconocido, para que la gente de la calle, a pesar de todo, viva mejor.

Con mi gratitud. Siempre tendréis mi voto... (aunque os transforméis durante la campaña)



Pasen y vean, señores

Ilusionistas de guante blanco que ofrecen palomas blancas.
Vendedores de buenas intenciones que confían en la mala memoria del personal.
Decidores de medias verdades porque la otra media les pone en entredicho.
Arregladores de una sociedad que estropearon siempre los otros.
Gestores prodigiosos de bienes que nadie encuentra.
Prestidigitadores de palabras huecas y hechos hueros.
Marionetas deshilachadas de la mercadotecnia.
Ingenieros de posibilidades imposibles.
Arquitectos de puentes hacia dudosos paraísos que nunca llegan.
Ofertantes de utopías en las que ni ellos creen.
Ecologistas de carbón piedra y corazón diesel.
Profesores de una pedagogía siempre por ejercer.
Peleles en manos de poderes inconfesables.
Abogados ciegos de causas evidentes.
Predicadores de mejores cielos para esta triste tierra...

¡Pasen, pasen y vean, señores: comienza el espectáculo!


Sí, entramos en campaña electoral. El próximo 27 de Mayo hay elecciones municipales y autonómicas en España. ¡Abróchense los cinturones… o márchense si pueden a cualquier paraíso olvidado!

Sinceramente, SALVO HONROSAS EXCEPCIONES (insisto en esta salvedad pensando en mi amigo Pepito), no me gustan los políticos cuando entran en campaña. Entiendo que las exigencias del guión les obligue a asumir el papel de vendedores de sueños imposibles… y que las medias verdades afloren a discreción en los discursos. Entiendo que se vean obligados a besar niños y ancianos, a sonreír (a veces bobaliconamente), a dar apretones de manos a todo ser votante. También entiendo que se vean obligados por la mercadotecnia a vestirse deportivamente, a cuidar cada uno de sus gestos, y hasta los colores de sus camisas y corbatas… De forma que al final todos parecen cortados por el mismo patrón de lo estéticamente correcto. Lo entiendo porque difícilmente se puede ir por libre a la conquista del hipotético poder.

Pero, lo peor de las campañas es cuando un político ejerce de mitinero y sigue a pies juntillas las consignas para levantar el ánimo del personal que escucha… Los hay con tablas y cierto salero, pero, hijo mío, los hay que son un insulto a la inteligencia del votante y mejor sería que permanecieran entre bambalinas.

Generalmente, cualquier campaña más parece un racimo de medidas publicistas, para vender la mejor imagen de un candidato, que una exposición de ideas para mejorar la vida de las personas. Y, aunque entiendo esta necesidad de vender el producto como si fuera un chorizo, me resisto a olvidar que la mejor esencia de una democracia es la confrontación desnuda de las ideas… aunque la corbata que adorne al candidato le reste votos.

Y al final, si no te crees nada de lo que oyes porque sea fruto de una encubridora campaña publicitaria, lo mejor es votar una opción ideológica, al margen de quien sea el candidato…

Sí, me parece que si desconfiamos de las campañas publicitarias que nos quieren vender una opción política como si fuera un chorizo, en ese caso, es mejor votar la ideología que impregna a un partido, con independencia de quienes sean sus candidatos y por encima de lo que diga su programa electoral, su eslogan de campaña y las promesas enumeradas en sus mítines. Porque los candidatos van y vienen, pero servidor cree que NO PODEMOS PRESCINDIR DE LAS IDEOLOGÍAS como sistema de valores que caracteriza, justifica y sustenta la sensibilidad de un grupo de personas, y que tiene como finalidad mejorar la vida cotidiana para hacer feliz a la gente... porque si nos quedamos sin ideologías estaremos en manos de los salvapatrias de turno: los que deciden por nosotros qué es lo que nos conviene. ¡OJO!

Aunque el valor de la humanidad se mida por la altura de sus individuos singulares, por encima de estos, permanecen las ideologías.



lunes, 23 de abril de 2007

Besos, ternura...

De nuevo los Guardianes de la Revolución iraní vigilan la moral de sus mujeres. (AQUÍ la noticia)

Esas buenas costumbres en las calles del Irán actual pasan porque ellas lleven correctamente colocado el velo islámico, es decir, que no enseñen el lóbulo de las orejas ni el pelo. Y si alguna no lo lleva correctamente los Guardianes de la Moral le llaman la atención para que corrija la forma… y si a pesar de las amenazas insisten en su rebeldía, son llevadas a comisaría, y allí permanecen hasta que un varón de su familia, ya sea su padre, su esposo o algún hijo mayor, se hace cargo de ella. Se supone que una vez bajo la autoridad familiar (entiéndase bajo la vara flexible del grosor de un dedo que se puede usar para corregir comportamientos díscolos), por la cuenta que le trae a la mujer, entrara enrazón y se tapará adecuadamente la cabeza, y/o no volverá a vestirse con ropas de corte occidental. O eso o una paliza inmisericorde.

Dicen los Guardianes de la Revolución iraní que este recrudecimiento en las formas se debe a que el número de agresiones contra las mujeres se había elevado mucho en los últimos tiempos… y que las agresiones son debidas a que las mujeres no se tapan debidamente cara y cabeza. Es decir, en vez de castigar a los agresores, se considera que son ellas las culpables de las agresiones que reciben, ¡pobrecitos los hombres!… cosa que me recuerda la infamante bromita que algún imbécil suelta en este país cada vez que ocurre una agresión machista: “Algo habrá hecho para que el hombre pierda así los estribos”

No, a servidor no le gustaría vivir en un mundo que tiene este comportamiento como normal. Y tampoco me gusta que gente con la cbeza amueblada de esta forma, y con esta sensibilidad en las entendederas venga a mi país trayendo y ejerciendo esas costumbres. Prefiero que las mujeres, al margen del parecer de los hombres, y del corsé religioso/intelectual que les hayan impreso desde la más tierna infancia, decidan qué se ponen en la cabeza y decidan qué se tapan y qué dejan al descubierto…

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Niños Vi.Jo. besándose en Grazalema

…y, sobre todo, quiero que en mi país podamos expresarnos abiertamente con gestos de cariño, quiero que podamos besarnos cuando nos venga en gana, en la calle o en el campo; en público o en privado; con un chico o con una chica; con mujer u hombre; en cara, frente o labios; con amor o con amistad; con pasión o con ternura…

...y moriría por esto.


La química del beso (del Blog GPS Akme)



jueves, 19 de abril de 2007

Dos tierras

Siguiendo con la idea del fotoBlog, sirva esta imagen irreal:

FALTA FOTO

Dos tierras, ambas casi islas, con un mar que las define con rotundidad. Yebel Musa y Punta Cantera / Ceuta y San Fernando.


miércoles, 18 de abril de 2007

El sauce llorón

Hoy he descubierto que existen los fotoblogs... que son como los blogs, pero con fotos. Una foto cada día. Lo implortante es la imagen, no el texto. Valga entonces la siguiente imagen para hacer en este sitio algo por el estilo...

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Milan, Mari y Jesús

Ayer martes plantamos (compañeros y servidor) un sauce llorón delante del curro, un ejemplar joven de Salix Babylónica... tengo un hijo que de pequeño lo llamaba Sauce Triston. Mi amigo Javi -uno de los Niños Vi.Jo.- me dijo que en el programa El Hormiguero, de Cuatro, reciben fotos de árboles plantados, y que ya van por más de veintemil en toda España. Les he enviado mi sauce.

Es un precioso árbol y hubo un tiempo en el que me gustaba soñar con los ojos abiertos con uno que crecía junto a un arroyo de aguas cristalinas y cantarinas... y soñaba que bajo su sombra, ella se recostaba sobre mi regazo, y delicadamente le separaba el flequillo de sus ojos, para verlos y besarlos mejor. Y ella me hablaba con un susurro que casi tapaba el rumor de agua, y había silencios que formaban parte de la conversación. Ese sauce, el que soñaba con ojos abiertos en otro tiempo, dejaba caer las ramas hasta acariciar las aguas, y alrededor del tronco, bajo la sombra que cubría su copa, crecía jugosa la hierba, y había camomilas aromáticas... soñaba que el mundo no existía lejos del sauce. Y allí pasaba horas y horas al día, y allí pasaban cosas que no pienso compartir con vosotros... ¡cotillas, más que cotillas!

Post Scriptum: ¡Nuestra foto salió en pantalla el domingo 29 de abril! AQUÍ el video.



Tiros, huelga y mierda de capitalismo

Hoy se habla por doquier de los 33 asesinados en la Universidad de Virginia, Estados Unidos. Un estudiante surcoreano con la autoestima por los suelos, con dos pistolas compradas como el que compra chicle, lo hizo con una facilidad pasmosa… De nuevo le preguntan a Rojas Marcos, por lo visto el único psiquiatra español en Nueva York, por las razones que impulsan a un joven a actuar de ese modo. De nuevo los corresponsales relatan la misma noticia una y otra vez para cubrir tiempo. De nuevo entrevistan a testigos presenciales que no se han enterado de nada, y el despliegue informativo nos da la sensación de que el centro del universo se halle donde el periodista… y está uno tan cansado de ver y oír lo que ellos quieren que veamos y oigamos…

Vale… entiendo que es la noticia que hace singular este día. Entiendo que las decenas de muertos irakíes diarios ya no sean noticia porque los hemos asimilado en la percepción de normalidad y que ya no despiertan interés. Entiendo que la miseria del sistema necesita noticias novedosas para sacarnos del letargo y que cada día es necesario que sean un poco más rotundas para hacernos mirar la pantalla o atender los sonidos de la radio… Parece que al final sólo se trate de eso: de hacernos oír o mirar mediante cualquier método para luego, una vez captada nuestra atención, meternos la publicidad de turno porque eso es lo que hace ganar dinero a todos. Sí, parece que al final la información no es un servicio público per se, es sólo una fracción de la actividad económica global, encaminada a ganar más dinero que el año anterior: un negocio que debe ser rentable por encima de cualquier otra cosa.

Sí, entiendo que el sistema envuelve esta miseria y muchas otras… hoy, por ejemplo, se desarrolla una Huelga General en la Bahía de Cádiz (España) debido a que Delphi, una multinacional norteamericana, cierra su factoría porque ya no le resulta rentable. Simplemente se la llevan a otro país donde ganen más dinero. Es decir, donde los salarios sean más bajos y la conciencia laboral no exista o esté acogotada, o sea, donde se pueda explotar al trabajador con más y mejor impunidad. Se podrá decir cualquier cosa, ¡pero no hay otra explicación! El asunto es así de miserable… la globalización, la ausencia de fronteras para los mercados y la libre circulación de capitales, supongo que tendrá sus cosas buenas, pero nos deshumaniza porque nos vuelve a convertir en los esclavos del capital. La economía (entendida como el afán de ganar más cada año) no debería gobernar así nuestra vida… pero lo hace.

Y un tirón de orejas. Aunque sea políticamente incorrecto deberíamos empezar a decir de una vez por todas que los piquetes informativos para esta huelga general (y para cualquier huelga) no son informativos, son grupos de coacción que se amparan en el número y en las amenazas (agresiones físicas, roturas de lunas, bloqueo de puertas, etc.) para asustar a la gente hasta obligarlas a secundar la huelga. ¡Digamos las cosas como son! Si las Huelgas Generales son “éxitos”, en parte es debido a que los piquetes coaccionan la libre voluntad de participar con actitudes chulescas, faltonas y de matones…
Y me fastidia que no se reconozcan las cosas por lo que son: PIQUETES COACTIVOS. Que me recuerdan a los nazis acojonando judíos.


lunes, 16 de abril de 2007

El Puente de la Casería

¡Que el Puente de la Casería se llame Puente de la Casería, puñetas!

Hace pocas semanas el Ministerio de Fomento destruyó los restos de un puente histórico en San Fernando (Cádiz / España) Era un puente levantado a finales del siglo XIX para que el tren, esa máquina novedosa entonces, pasara bajo su luz, y los vecinos de la Casería de Osio pudieran salvar la vía sin peligro.

Para el que no sea de estas latitudes interesa explicar que una casería, en sus orígenes, por el siglo XVII, era un grupo de casas que surgían alejadas del centro urbano. Es como un caserío gallego o vasco, pero en el sur. De ahí el nombre de este barrio isleño: La Casería de Osio... lo de Osio se debe al primer hacendado enfitéutico que construyó en este lugar.

Pues bien, los de Fomento derribaron de madrugada los restos del puente de la Casería de Osio, con nocturnidad y alevosía; como con conciencia de estar haciendo algo malo. Luego dijeron que nos les constaba que esos restos estuvieran salvaguardados por ninguna figura de protección. Puede que sea así. El caso es que nos hemos quedado sin los restos del puente histórico... eso si, tendremos una estupenda vía rápida para el AVE, pero se ha destruido otro hito en la de identidad de un pueblo.

Para sustituir al primitivo puente, en los años 80 habían construido otro paralelo, de doble vía, para mejorar las comunicaciones y se llamó, lógicamente “Puente de la Casería”. Y en el año 2001, lo bautizaron con el nombre de Escritor Montero Galvache; sin duda algo testimonial porque ese puente (y el viejo) es y será el Puente de la Casería. Lo curioso y extravagante es que la Hermandad del Perdón (ubicada en la parroquia de la Casería, la que sacan en procesión a su Cristo en Semana Santa) pretenda “que se nombre el puente de la Casería como Puente del Santísimo Cristo del Perdón, debido a las connotaciones que tiene para esta cofradía y para la Semana Santa de San Fernando”. Así se dice en el diario San Fernando Información del 16 Abril 2007, lo cual viene a significar que lo que para ellos es el centro de sus devaneos místicos debe ser impuesto a todos los ciudadanos de San Fernando, sean hermanos de su cofradía o no, creyentes o descreídos, cristianos o musulmanes.

Me parece que el nomenclátor de las ciudades (y el de San Fernando, especialmente) está plagado de nombres de santos, beatos, apóstoles, Cristos y vírgenes... como una capilla de dioses menores en una religión de Dios único. ¡Ya es suficiente, por el amor de Dios! A servidor le parece que el abuso de nomenclatura sacra en nuestras calles dice muy poco a favor de sus vecinos... es como si no fuéramos capaces de reconocer la valía de hombres de a pie, que, al margen de sus creencias, han aportado innumerables avances al progreso de la humanidad, ya sean en arte, ciencia o actos singulares.

Esa presencia masiva de la nomenclatura sacra en nuestras calles es consecuencia de unos tiempos en los que la presencia de la religión en la vida civil lo impregnaba todo. Tanto era así que llegaba hasta asfixiar el entendimiento y coartar la libertad. Eran tiempos en los que no se concebía la independencia del poder terrenal y eclesiástico, porque la fuente de la autoridad era una gracia de Dios al gobernante de turno. Y donde los gobernantes sólo debían rendir cuentas antes Dios... y cierta pleitesía al obispo de turno, por supuesto.

Y servidor cree que ya es hora de sacudirnos esta rémora del pasado. ¡Que ya, gracias a Dios, vivimos en un país laico! No forcemos más la máquina y demos a Dios lo que es de Dios, pero dentro de sus templos (iglesias, sinagogas y mezquitas) y dejemos que el César ponga nombre a sus calles, plazas y puentes... ¡Que es muy poca cosa hombre!

¡Que el Puente de la Casería se llame Puente de la Casería, puñetas!



sábado, 14 de abril de 2007

Lo insostenible de Carlos

Buen día de primavera. El campo estaba cubierto de un manto verde continuo; despuntaban las gramíneas por todos lados; y los arroyos hasta bajaban caudalosos por las últimas lluvias. Hacía un poco de calor, pero la brisa era fresca y lo compensaba. Estábamos en una pequeña carretera del interior de la provincia de Cádiz, la que une Los Barrios y Benalup de Sidonia (Casas Viejas), en pleno Parque Natural de los Alcornocales; cerca del Tajo de las Figuras, unos resguardos rocosos que atesoran pinturas rupestres del neolítico... cerca también de Cantora, el cortijo de Isabel Pantoja. Y viendo este paisaje exuberante uno no concibe que nos estemos cargando el planeta...
Falta foto

Nuestros compadres Carlos y Lucía venían desde los Barrios, nosotros desde San Fernando... no es mala idea quedar con los viejos amigos a mitad de camino y dar buena cuenta de un arroz con faisán en la Venta Correro... y es que cuando las cosas merecen la pena (y mantener la amistad lo es por encima de todo) hay que apostar por ellas y dedicarle un pelín de esfuerzo... esfuerzo que a la postre se torna en un placer.

- Pues no sé, compadre; pa mí que esto no tiene arreglo- me decía Carlos mientras pinchaba un trozo de faisán- ¿Has visto lo que va a pasar en el Mediterráneo con esto del cambio climático?

- ¡Joé, quillo, da miedo la cosa! –tragué el pelotazo de arroz- Pero por lo menos tu casa está a diez kilómetros del mar... pero yo lo tengo a tres metros. A mi me pilla la cosa, seguro.

- Bueno, pero tu calle será mismamente como Venecia... tol mundo con su zodiac de aquí pa’llá... y así no te tienes que preocupar de la humedad del garaje, porque total, ¿ya pa qué?

- Claro, si lo miras así... y lo de tener la playa a la puerta de casa tampoco es mala cosa...

Luego nos preguntamos con qué moralidad los países ricos son capaces de pedir a China o a la India, por poner un par de ejemplos, que para mantener la sostenibilidad de su crecimiento, para ralentizar e invertir el calentamiento global del planeta, y para que nuestra civilización no se colapse, ya no pueden emitir ceodos a destajo y que, por tanto, ya no es posible que se industrialicen como nosotros. O sea, que deben seguir ligeramente en la pobreza.

No, no hay fuerza moral para pedir eso. Los países subdesarrollados tienen todo el derecho ahora a ensuciar lo que les corresponde, igual que hemos hecho los países civilizados hasta este momento con total impunidad y descaro.

Y seguimos en lo mismo. Recordaba Carlos que hace pocos días ¿quién se oponía a un acuerdo para limitar las emisiones de ceodos? Lógicamente la India, China porque quieren y necesitan seguir creciendo para salir de la pobreza; Estados Unidos por puro egoísmo y para mantener su indecente despilfarro de recursos irrecuperables... y Arabia Saudita porque la familia real, o sea, los amos de ese cortijo, lo que quieren es que se siga quemando petróleo para seguir vendiendo su petróleo y así seguir financiando fundamentalismo islámista por todo el mundo. ¿Quién es más indecente?

- Pues yo que sé, compadre. A mi me parece que esto no hay quien lo arregle...

- Pos estamos de acuerdo, compadre. ¿Pa que vamos a discutir?

Eso si, el arroz con faisán estaba de muerte... ¡y que nos quiten lo bailao!




viernes, 13 de abril de 2007

El carril de Juan Cebá

Lo de Juan Cebá me lo contó mi amigo Fernando cuando se compró su campito por donde Campano, en Chiclana de la Frontera (Sur de España) Tener un campito por estas latitudes es disfrutar de unos metros cuadrados de terreno rústico, entre pinares, para hacerse una casita... generalmente una construcción ilegal, levantada sin permisos a golpe de sábados y domingos entre amiguetes. Y por más que las autoridades intentan poner un poco de orden y cordura, siempre encuentran la forma de burlar la ley y siguen floreciendo las casitas ilegales entre los bosques de pinos piñoneros.

Esto no es Chiclana, pero podría serlo

Esto es así en estos contornos desde el siglo XVIII. Es decir, existe una larga tradición como para que ahora vengan unos advenedizos políticos a poner coto en lo que siempre ha sido. (AQUÍ, casi al principio de la página, transcribo un documento del XVII que dice exactamente lo mismo que diría el alcalde de turno en el XXI; ¡asombroso!)

Y me contó Fernando que el Carril de Juan Cebá, un caminillo que comenzaba cerca de su casita, se llamaba así porque en los años 60, un señor llamado Juan, que vivía al fondo del mismo, se quería marchar a Alemania a buscarse la vida... y cuando los lugareños se reunían en la venta y alguno preguntaban por Juan, le decían: “No, si Juan se va”. Que en la fonética chiclanera suena a “No, ci Juan ce va”. Y como el hombre se estuvo yendo más de cinco años sin terminar de emigrar a Alemania, se le quedó el apodo y Juan acabó llamándose Juan Cebá. Y el carril que serpenteaba entre el espeso bosque de pinos y llegaba hasta su casa se conoció como el Carril de Juan Cebá.

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Esto tampoco es Chiclana, pero podría serlo...

Hasta ahí todo correcto y lógico. Pero la historia se retuerce cuando esa red intrincada de carriles de tierra, que discurrían como un laberinto entre los manchones boscosos de pinos de Chiclana, se asfalta y se urbaniza como Dios manda... Muy bonito, pero con ello se perdió el encanto de lo rústico.

Cuando el urbanista de turno encontró ese cartel medio pintado por un lugareño cualquiera, que decía: Carril de Juan Cebá lo tradujo, muy fisno él (seguro que era de Jeréz), como Camino de Juan Cebada...

...craso error. Eso pasa por no escuchar las viejas historias.



Mentirosos

Reconozco que no he seguido los pormenores de la Teoría de la Conspiración, que no he leído detenidamente ningún artículo de El Mundo y que las veces que escucho la COPE (porque servidor la oye de vez en cuando… ser un homo sapiens venido a menos me permite ser así de valiente) me cuesta seguir las elucubraciones de Losantos y PedroJota sobre la conspiración montada por los malvados del PSOE, aliados con ETA, para que unas bombas colocadas en los trenes de Madrid pareciera que había sido un atentado islamista. Pero que, en realidad, es un atentado de ETA, por supuesto, como decía el gobierno del PP, pero que los malvados conspiradores (PSOE-ETA) prepararon dejando pruebas falsas como las miguitas de pan de Pulgarcito para que pareciera que habían sido los islamistas de Al Qaeda. Pruebas falsas que unos corruptos y desleales policías, fiscales y jueces aceptaron y siguieron hasta demostrar que habían sido unos inofensivos y pobres moritos traficantes de haschis. Y todo esto adornado y jaleado por los diabólicos manipuladores del Grupo Prisa (Cadena SER y El País)

¿Y para qué hacian eso los conspiradores? Pues para que el electorado pensara que la masacre de Atocha era una consecuencia lógica de la participación de España en la Guerra de Irak, participación que fue propuesta y ejecutada por Aznar, su gobierno y su partido. Y entonces, el pueblo, como castigo votara en contra del PP en las elecciones del 14-M, como de hecho ocurrió. O sea, a los del PP les interesa mantener la idea de la conspiración PSOE-ETA para explicar el atentado del 11-M, porque así justifican que perdieron las elecciones injustamente, o sea, por una mentira y, lo que es más importante, que Zapatero está gobernando en España gracias a ETA y a sus explosivos; y por esa razón está en deuda con los terroristas y está desmembrando esta vieja nación. Así de sencillo y miserable: Zapatero no gobierna debido a los votos de 10 millones de españoles, gobierna gracias los 196 muertos de Atocha.

Tal es, grosso modo, la Teoría Conspiranóica de PedroJota, Losantos, Acebes, Zaplana y Rajoy… y seguida por una nutrida piara de rencorosos oyentes exclusivos de la COPE y lectores únicos de El Mundo y literatura digital afín.

Por lo oído en la COPE (guía espiritual de la conspiranoia), todo lo que contradice esta compleja teoría, es falso o está manipulado… hasta la instrucción del sumario es una pena. Y cuando las declaraciones de los testigos en el juicio por el 11-M ponen en evidencia al ex ministro Acebes, resulta que mienten porque están comprados por PRISA o por el PSOE (véase la portada de hoy de El Periódico, y el editorial de El País) Todo es posible y necesario para mantener viva la conspiranoia...

Y oyendo día a día las declaraciones de la cúpula del Partido Popular, directamente implicados en las mentiras del 11 al 14 de Marzo de 2004 (y las que siguen hasta hoy), todo parece que es una constante huida hacia delante… entre otras cosas porque no tienen a donde regresar. Pero ¿hasta donde y hasta cuando van a seguir huyendo estos mentirosos?

Oyendo a Acebes defenderse parece que estuviéramos mismamente en las manipulaciones burdas pero afectivas del 1984 de George Orwell:



LA GUERRA ES LA PAZ,
LA LIBERTAD ES LA ESCLAVITUD,
LA IGNORANCIA ES LA FUERZA.


miércoles, 11 de abril de 2007

El violinista ignorado: una bella historia

La noticia comienza así:

“Viernes, 12 de enero de 2007. Hora punta en una estación de metro en la ciudad de Washington. Un músico toca el violín vestido con vaqueros, una camiseta y una gorra de béisbol. El instrumento es nada menos que un Stradivarius de 1713. El violinista toca piezas maestras incontestables durante 43 minutos. Es Joshua Bell (Estados Unidos, 1967), uno de los mejores intérpretes del mundo. Tres días antes había llenado el Boston Symphony Hall, a 100 euros la butaca. No había caído en desgracia, sino que estaba protagonizando un experimento recogido por el diario The Washington Post: comprobar si la gente está preparada para reconocer la belleza.”

En los 43 minutos que estuvo interpretando temas clásicos pasaron por delante del virtuoso 1070 personas. Apenas nadie se detuvo para escuchar la música, y sólo 27 le dejaron algunos centavos en la caja abierta del stradivarius… ¿Asombroso? ¿Deducimos entonces que la gente no está preparada para reconocer la belleza? Servidor cree que no, que lo más seguro es que el experimento no estuvo bien planteado… porque si existe sobre el planeta una especie capaz de apreciar belleza en mil cosas y en pequeños pensamientos, esa es el homo sapiens…

…especie capaz de encontrar belleza en un sistema de ecuaciones, en el equilibrio de colores y formas, en la armonía de los sonidos y luces, en un cielo estrellado, en las figuras cambiantes de unas nubes; capaz de ver la belleza del micro y macrocosmos… y esa capacidad, sin duda, nos encamina a la espiritualidad y nos hace ser mejores. Podríamos pensar que nosotros, seres capaces de descubrir la belleza en tantas partes de la vida, seríamos incapaces de amar y buscar la fealdad con tanto denuedo… pero no es así, somos capaces también de los mayores desvaríos.

FALTA FOTO

Me viene a la cabeza la fotografía de Kevin Carter, aquel sudafricano capaz de lanzar varias fotos buscando el equilibrio estético de la escena, la mayor carga emocional, el contraste de luces o el mejor encuadre para aquel buitre que esperaba pacientemente la muerte de la niña sudanesa para comérsela. ¿Buscaba la belleza ese hombre? Seguro que si… quería fotografiar al buitre con las alas extendidas, por eso esperó 20 minutos delante de la escena antes de marcharse aburrido. Y, aunque no fue la foto que él quisiera, ganó el Premio Pulitzer en 1994… y, a la postre, le costó la vida. ¡Una bella historia!



domingo, 8 de abril de 2007

Mi gente sorprendente: Niños Vi.Jo

No, no están los tiempos para desperdiciar buenos momentos. Y esta semana de vacaciones ha sido interesante. No han sido grandes viajes, ni grandes paisajes, ni siquiera enormes emociones. Nada de eso, han sido horas de pequeñas cosas compartidas con enormes amigos... ¡uno que es afortunado!

FALTA FOTO
Puretas del Ron Brugal caminando por el sendero de la Punta del Boquerón

Comenzaron las vacaciones con la visita de los Puretas del Ron Brugal, aquella pareja de viejos amigos”...ambos separados, cincuentón y cuarentona, con malas experiencias personales... y pelín solos. Con esa soledad no buscada, que es la peor, la que a veces se enseñorea de la casa, del trabajo y hasta de una playa por ancha que parezca. La soledad que apenas deja resquicio para disfrutar plenamente de la vida... esa soledad no es la buena”... que siguen a trancas y barrancas viviendo el presente y, buscando un futuro común. Charlamos de los viejos tiempos y hablamos del hoy que nos preocupa; caminamos por los senderos verdes y azules de la vieja Isla de León; y vimos como estos Puretas del Ron Brugal se hacen los arrumacos de quince años atesorados durante treinta. Y finalmente comprobamos como trasiegan el ron que les da nombre... pero sigo sin poder mostrar abiertamente sus caretos. Lo siento.

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El señor del pijama gritaba "Vamono pa trá", junto a un cantaor de saeta

Continuó la Semana Santa con las reposadas charlas con los compadres Geni y Conchi... parece mentira que después de 25 años de trato prácticamente diario sigamos con ganas de escuchar sus cosas. Es una suerte compartir la vida con personas tan admirables. Me llevaron a mirar pasos de la Semana Santa... en el fondo –y en la superficie- se estarían riendo un poco de servidor porque ya nos conocemos... pero gracias a ellos –y por diversos motivos- redescubrí las ganas de mirar con nuevos ojos todos estos montajes.

Y, finalmente, lo que habría sido una visita de horas, se transformó en tres días trajinando sin parar... Fueron Aquilinín y Eugenia, los niños de Málaga, que se quedaron en Jerez con Carlos V y Larita. Y a ellos nos sumamos Alfonso y Antoñita, y Bala/Servidor. Ocho Niños Vi.Jo. recorriendo la provincia de Cádiz.

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La Bala admirando las fotografías de Alfonso

El jueves fue la comida con una sobremesa de 5 horas... acaba uno con el síndrome del viaje trasatlántico en avión. Fue una sobremesa memorable, una buena forma de compartir la vida que cada uno vivió por separado... el viernes caminamos por el sendero que lleva a la Punta del Boquerón, en San Fernando. Y parece que la botella de RuaVieja que se tomaron estos la noche anterior no dejó grandes secuelas. Alcanzamos las ruinas de la batería de Urrutia, con larga historia en el constitucionalismo español... el sendero es una preciosidad, discurre entre dunas con vegetación autóctona y viejos esteros, todo ello paralelo al cauce del Caño de Sancti Petri, con la isla del mismo nombre al fondo. En esa isla hubo un templo al dios fenicio Melkart, más tarde se le dedicó a Hércules... y hoy día reposan los restos de una batería de cañones que defendió la gesta de la Constitución de 1812.

Y asistimos a la exposición de fotografías de Alfonso, en el restaurante Pintxo del Paseo Marítimo de Cádiz (está abierta hasta final de abril/2007) Es un tío sorprendente. Lo que voy a decir a continuación puede parecer una gilipollez, pero es verdad: en su casa hojeé un libro con fotos de Henry Cartier Bresson, ¡pero a mi me gustan más las de Alfonso!

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Niños Vi.Jo. en las ruinas de Baelo Claudia

Y para finalizar la cosa visitamos las ruinas romanas de Baelo Claudia, cerca de Tarifa. Una coqueta ciudad romana en la Ensenada de Bolonia, una playa que finaliza en una gigantesca duna que va fagocitando el bosque de pinos que crece detrás de ella... Y acabamos comiendo en la Venta el Toro, un lugar tan cutre como encantador, en Santa Lucía, un predio cercano a la Barca de Vejer, donde se comen huevos fritos con patatas y animales del campo...

Otra cosa no, pero de comer, reir y charlar nos jartamos... y, para colmo, el último día Eugenia y Aquilinín invitaron a todo. Redondo. ¡Que se repita!



Semana Santa

Nunca he sabido apreciar el valor artístico de la imaginería sacra que se exhibe en Semana Santa. De pequeño me enseñaron que las imágenes simbolizaban y recordaban la pasión y muerte de Cristo... nunca me dijeron que esas tallas tuvieran valor artístico –eso era lo de menos- y, a lo sumo, uno apreciaba la exhibición estética de todo el conjunto, o sentíamos la fascinación por los olores, los colores y los sonidos, por la riqueza en oro y plata y también por la explosión visual que envolvía a las imágenes.

Recuerdo que la Semana Santa era una fiesta triste y los pasos, una procesión de figuras trágicas paseadas por las calles y arropadas por unas autoridades paternalistas. Era emocionante participar en esa especie de puesta en escena global que ocurría en la calle. Vestíamos las mejores galas y todo era solemne. Y la emoción llegaba al éxtasis cuando se participaba con el disfraz de penitente, túnica oscura, cordón, capucha y cucurucho, y, sobre todo, el cirio encendido a pesar del viento de levante... uno se sentía protagonista directo cuando desfilaba con la cara tapada delante del tótem correspondiente, porque, además, era la excusa perfecta y permitida para permanecer fuera de casa hasta bien entrada la madrugada en unos tiempos en los que tal cosa era una excepción. Y justamente eso, lo que servía para escapar de la rutina, siempre ha sido algo muy atractivo para cualquier ciudadano porque remeda la revolución y la anarquía. Eso es lo que dicen los entendidos en estas cosas de la antropología, que al fin y al cabo la función última de las fiestas populares es remedar situaciones de contestación a la autoridad para calmar ansias de rebelión. Este proceso, diligentemente orquestado, es un eficaz instrumento para sosegar inquietudes sociales... los romanos lo explotaron hasta llevarlo a un refinamiento notable. Ocurre en todas las fiestas populares, y en la Semana Santa también... por unas horas al día el orden establecido se subvierte a favor del pueblo llano que se erige en amo absoluto de la ciudad... es algo bastante parecido a una revolución -¡estos antropólogos tienen cada idea!-.

Después vino el alejamiento personal de toda la parafernalia religiosa hasta que el martes pasado unos amigos me llevaron a mirar procesiones... hacía años que me negaba a participar, pero esta vez intenté ver las cosas con ojos de giri, como si fuera la primera vez que viese tal espectáculo. También buscaba penitencias singulares, esas personas que caminan descalzas, arrastran cadenas o cargan con cruces pesadas... pero no encontré ninguna. Esa procesión llevaba numerosos penitentes de cucurucho en la cabeza, muchos de ellos niños como si participasen en una fiesta de disfraces muy solemne. Y todos parecían vivirlo con intensidad. La gente, desde los balcones gritaban con mucho entusiasmo:

- ¡Que bonito los cargadores de la Isla, hijoooo! Que parecía mismamente que estuviéramos en el Gran Teatro Falla animando a la chirigota del sobrino. Y un señor disfrutaba que casi llegaba a un orgasmo emocional cuando el paso con su tótem bailaba hacia atrás. Les gritaba:

- “Vamono pa trá, vamono pa trá”- Y se reía lleno de júbilo. Y añadía después:

- ¡Que bonito, que bonito, hijoooo!

Sí, parecía palparse en la calle, en el entorno del paso, una comunión de sentimientos en muchos de los que miraban. Sin duda, participaban de la misma cosa y esa certeza de compartir la misma idea y sensaciones crea entre ellos la realidad de pertenecer al mismo grupo, o lo que diría Desmond Morris, pertenecer a la misma tribu urbana. Lo mismo pasa con los seguidores de un equipo de futbol, o miembros de la asociación de criadores de canarios, etc., etc., Y eso suele ocurrir de forma espontánea para mitigar lo impersonal de la vida en la supertribu humana.

No es ni bueno ni malo, simplemente es. Ningún comportamiento humano es ajeno a nuestra naturaleza... Sí, desde el punto de vista antropológico, la Semana Santa, lo mismo que cualquier ritual totémico es un fenómeno fascinante.